Atchim!

Santinho! Dizemos nós às aves que passam por nós, ou pelo menos às engripadas. Chega o Inverno, o frio aperta e já se sabe, a gripe ataca a todos.

A par da febre suína africana, da doença das vacas loucas e afins, a gripe aviática atingiu os hábitos da população: Toda a gente fala nisso, mas que bem que sabe um franguinho de churrasco... Para evitar este tipo de pandemia, existe apenas um só remédio com nome de comida indiana: o Tamiflu. Por mim sempre achei estranho esta coisa de só uma companhia deter a cura, género aquele virus que só ataca os Nokia, mas que claro que é resolvido a troco de uns quaisquer 5 contos na moeda antiga. Não cura, mas resolve.

Ora acontece que o Tamiflu está nas bocas do mundo japonês, porque 2 rapazes que o tomaram se suicidaram em seguida, e vai daí pensa-se que foi um efeito secundário do dito, assim género não morres do mal, morres da cura... Será que o remédio sabe assim tão mal? Eu quando era puto tomei óleo de fígado de bacalhau e aguentei...

E já que estamos numa de suicídios, um pequeno apontamento para dizer que na semana passada houve um brasileiro que se atirou para a linha de comboio aqui nas Mercês, depois de ter estado no café a beber umas Sagres. Eu não sei, mas pelo sim pelo não, vou passar a beber Super Bock. Nunca se sabe...